«..И Пушкин падает в голубоватый
Колючий снег.
Он знает - здесь конец...
Недаром в кровь его влетел крылатый,
Безжалостный и жалящий свинец».
Э. Багрицкий
Время перед закатом
Быстро сгущает краски,
В тяжести пистолетов
Неумолимый рок.
Ведьма, раскинув карты,
Тает в притворной ласке,
И отвести наветы
Вновь обещает в срок.
Но нависает тучей
Темный, холодный вечер,
Словно дыханьем ада,
Сковывает тесней.
Яростно и колюче
Вьется над Черной речкой
Ласковым Торквемадой
Голубоватый снег…
Есть ли чего длиннее
Этих ночных мгновений?
Что 37 – вершина?
Значит судьба - свинец?
Краем смертельной тени
В Вечность уходит гений,
Зная, что все свершилось,
Зная, что здесь
конец…