Казалось бы, живи себе без строк.
Не барщина же, в самом деле!
Но точит мысль, стихи – судьбы оброк,
и к ним порыв не ослабеет.
Незримо зреют сладкою хурмой,
в них лета, солнца жар таится.
Вдруг – "эврика!", расправят бровь,
готовые в катрен отлиться.
Стихи как сумасшествие, болезнь,
наитие, бескомпромиссность...
И даже мистика в них, право, есть:
во сне, как ожерелья, виснут.
Что делать "алкоголикам стиха"?
И нужно ль, собственно, лечиться?
Вкусив однажды этого греха,
есть выход – с Музой породниться.
Рисунок из Сети.