Прошёл ещё один безумный год,
но что-то мы совсем не поумнели.
Никто не понимает, что нас ждёт,
когда завоют дикие метели.
Наш странный, бестолковый, глупый вид
давно уже забыл дороги к Раю.
Она не понимает, что творит.
А я не понимаю, с чем играю.
Мы чувства не жалели никогда,
они для нас ниспосланы бесплатно.
А то, что мы тащили сквозь года,
однажды небеса возьмут обратно.
Вино сегодня будто бы кипит,
мгновения стекают вниз по краю.
Она не понимает, что летит.
А я осознаю, что пролетаю.
Обрывки фотографий и стихов
пространство засыпают наше снова.
И я уже почти на всё готов,
ведь вижу, что она совсем готова.
Нас мог бы рисовать Рене Магритт,
влюблённых навсегда забывших стаю.
Она не понимает, что горит.
А я не понимаю, что сгораю.
Влюблённые — загадочный народ.
А в не любивших — вовсе трудно верить.
Никто не понимает, что нас ждёт,
когда заполнят память все потери.
Я всё-таки — жестокий индивид.
Она — и не понятная — и злая.
А в области груди опять болит,
и что-то по щекам опять сползает.
Иллюстрация: Рене Магритт "Влюбленные", 1928г.