Как часто в памяти всплывает силуэт
Той хрупкой женщины, которой нет уж с нами.
Храню я в сердце обаятельный портрет
С такими нежными, прекрасными чертами.
Всегда походка легкою была,
Когда стремительно домой к себе бежала.
Тот дом – театр, лишь там ее душа
Смеялась, верила, рыдала, ликовала.
Творила женщина, себя не берегла,
Свои спектакли городу дарила.
А сколько бы еще она смогла,
Когда бы подлость ей дорогу не закрыла.
Так много сил потрачено в борьбе,
Чтоб раздавить театр, рожденный ею.
У победителя уверенность в себе,
Вот только совесть, как тебе быть с нею?
Хоть очень рано он пробил – последний час,
Но слабости не выдала слезами.
Помянем женщину, которая на нас
С небес глядит лучистыми глазами.