Здесь из ущелья вход на перевал,
А он закрыт – завален камнепадом.
Четвертый день я в кабаке, устал,
И перевал уже не нужен даром.
От перекуров водка не берёт.
Дым не в глазах – в мозгах, вспотели уши.
А гид из местных снова всем нам врёт,
Ведь не работает, а просто бьёт баклуши.
Вот на стоянку въехал новый Мерс,
Водила в джинсе рванной до колена.
Конечно, тёлка, из сословья «плебс»,
Однако, симпатичная - мурена.
Нетороплива. Жертва приползёт,
Её искать потом никто не будет.
Тут главное – везёт, иль не везёт,
А в остальном… - название всем – лЮди.
Глаза – стекляшки, синие, из льда,
В них трезвость и уверенность в победе.
В движеньях гибкость, только суть – узда,
Мурена в камуфляже сонной Леди.
Понятно всё. С бокалом коньяка
Пускаю дым очередной сигары…
Я в ожиданье жертвы кабака,
Что «клюнет» обязательно на чары.
За камнепадом рвётся снегопад.
Теперь надолго. Буду выть с метелью.
Для перевалов это, как наряд,
А в камере, как простынь для постели.
Куда б приткнуться? Это – мой вопрос.
Для кабака и мы уже обуза.
Кончается коньяк, мозги - вразнос,
Понятно всем, что каждый – просто лузер.
Напротив Доли – Доля. Перехлёст.
Погода лепит нам своё дыханье.
За поворотом сразу есть погост,
Но лучше спать и выглядеть нахальным…
Пусть мудрость встретим в утренний рассвет,
А вечер – нужен тоже, чтоб напиться.
Друзьям и близким шлю я свой привет,
А перевал мне будет снова сниться…