Эта осень совсем ни к чему
дышит в душу левее, чуть выше.
Развела под глазами мазню -
наревёшься, никто не услышит.
Что возьмёшь с неё - нет ничего,
только след от пощёчин кленовый.
Ей играть откровенней всего
на подмостках горящей листвою.
Эта осень, под ноги плашмя,
смоет, спишет ещё не такого.
Ни души за душой, ни огня,
ни меня, ни кого-то другого.
И не должен никто никому -
обошлось без истерик ,и всё же...
Мир не рухнул, а я вот тону
среди мокрых
бегущих
прохожих.