Я сижу, смотрю на Вас. Вижу душу,
А не то, что выставляется наружу.
Вижу то, на что Вы глупо наплевали.
Жалко, что себя Вы так обворовали.
А душа у Вас зажата, словно мышка.
Ещё год, другой, и всё, ей будет крышка.
А по Вам так и не скажешь. Вы цветёте.
В шуме, гаме, фейерверках Вы живёте.
Всё, что модно Вы уже не раз видали.
Модельеры, кутюрье Вас одевали.
Аромат от Вас - он просто бесподобен.
Но душа то понимает: бес проворен.
У души другие ритмы, как у скрипки.
Ей так больно, и совсем не до улыбки.
Ей тоскливо, одиноко. Одиноко.
Но её никто не слышит. Так жестоко.
В это время встала плоть, пошла по ветру.
Потерявши истинную веру…
А душа сопротивляясь тут осталась.
Или мне такое только показалось?
Показалось.