* * *
Душа чужая, знаем, мы, потёмки,
А вот своя, ты, знаешь сам, что в ней?
Она, быть может, тёмного - темней,
В наследство что, оставили потомки.
И может, вовсе не душа,-
А, так себе - ничтожная душонка,
От прадеда, сидит в в твоей печёнке,-
А, ты, о том не знаешь ни шиша.
Не, раскрывая, душу не поймёшь,
Душевность, через кожу не сочится,-
И не понять, что там внутри ютится,-
Общаться, каждый пятый, с ней боится,-
Чтоб, на свету, не опростоволоситься,
А то, сполна - на жизнь всю, огребёшь.
* * *
Вот так бывает: у ничтожеств и у трусов,-
В футляре ходят что, всю жизнь,
Боясь: молвы, огласки, тризны,-
Они не раздевают душу до трусов.
Не выявляет душ, у них, рентген,-
Душевности и в микроскоп не видно,
Им пакости, таким, вершить не стыдно,-
Гнилой внутри, такой, "интеллигент".
Становятся, такие, в позу,-
Готовясь, драться, вроде бы за правду, за идею,
Когда, дерьмо они, на самом деле,-
Чванливый шарик, что надут был еле-еле,-
Ни то ни сё, точнее, так сказать, посмею,
Нам, оных, видно, и в потёмках, за версту.
22.11.20