Памяти моей бабушки Александры Ивановны Мироновой
Дом.
Лопушиный, ромашный
дом, так мало домашний!
С тем особенным взглядом
душ — тяжёлого весу...
Из которого души
во все очи глядят...
Марина Цветаева
Выросли дети твои, Александра Ивановна.
Восьмеро их, все далече - наверно, в раю.
Я бы пришла в этот дом, пусть и гостьей незваною:
в пояс ему поклониться - за маму мою.
Низенький старенький домик,
заросший смородиной
сад одичавший, крапива, качели над ней.
Я — далеко, но зачем-то считаю я родиной
дворик забытый, который проспектов родней.
Бабушка — самые светлые,
самые добрые
в мире глаза и морщинистых ручек тепло.
Мне бы приехать,
почувствовать: будто бы дома я,
это гнездо недворянское — жизни оплот.
Нынче живут там другие теперь, незнакомые:
ни долететь, ни доехать,
ведь бабушки нет.
Но забираюсь я мысленно
в сени кленовые —
пахнет парным молоком.
И горит в доме свет.
________________
Иллюстрация: художник Синёв Евгений. "Лето в разгаре".