За гонкой рифмы ускользает смысл,
Но как принять бессмыссленные строфы?
Мой прежний пыл над пропастью завис.
Остался шаг до собственной Голгофы.
Нет ни единой мысли в голове;
В извилинах пустых гуляет ветер.
Здесь рифма подоспевшая "в траве",
Прилипла так, никто и не заметил.
Пытаюсь угадать, а что за ней?
Какие-то космические дыры?
Субстанция, похожая на клей,
Ворует вдохновение у Иры,
И держит, держит так, что не отнять
Рождённые фантазией сюжеты.
Я, победив, смогу писать опять,
Призвав сию субстанцию к ответу.