Ноябрь - чернила тоже к месту
В той полосе, где хочется рыдать
Почти всегда, но и в слезах создать
Возможно вечное. И уподобив жесту
Руки с пером, наверх веду строку,
И голос мой в конце чуть-чуть нежнее,
Как будто в даль летит, немея,
И там теряется. Но на моем веку
Вернется вряд ли. Птицы улетают
В края заморские, туда, на юг,
Где нет чернил и белоснежных вьюг,
Которые следы нам заметают.
Туда, где нет желания совсем
Писать - и без того есть средство
Под солнцем, радостным, как детство,
Парить в любви, со всеми и со всем...