ВАМ, ОСЕНИ
Не зря ломал я в спешке почерк,
творя среди слепых ночей,
сметая лживость их пророчеств –
как ветер листья с площадей.
Я не спешил стать гениальным,
обзавестись скорей доской,
увесистой, мемориальной,
с пыльцой на буквах – золотой.
И не жалея междометий,
как пылко славил сентябри,
как воспевал я бабье лето –
короткий жаркий всплеск любви!
Я славил листопад стихами,
багрянца грусть, дождливость дня…
Немало осени чесали,
знать, языками про меня.