Женщины февраля не умеют в ритмах
чувствовать край, финал или, скажем, полюс.
Женщины заколдованы в мегаполис.
Знаешь, чего им хочется – то и битва,
битва до первой крови, до треска в скулах.
Если они стреляют, не стой под дулом.
Женщины февраля – понедельник вечный,
гонка на самокате по всей Вселенной.
За поворотом – полночь, она мгновенна.
Ночь выпускает псов по дороге млечной,
катится по изгибам, щекочет губы…
Женщины крутят в пальцах цветастый кубик
и выбирают цвет для декора спальни...
Кубик не греет руки, скрипит пластмассой.
Цвет будет сплошь молочным и ананасным.
Что-то в них есть такое из «нереально».
Нежно ведут ладонью по стенкам утра…
Женщины февраля — это Камасутра.
Можно сойти на «нет» и слететь с катушек,
можно считать ворон или, скажем, кошек.
Сердце твоё разрежут, потом раскрошат,
но не пасуй, люби, никого не слушай.
Тонкие грани ранят концами лезвий.
Женщины февраля — это кофе в джезве.
Может, не лопнет сердце, горячим станет
и застучит в руках, и в груди забьётся.
Женщины февраля как канатоходцы:
вслед за любовью вмиг да по острой грани.
Вихрем несутся годы: за летом осень…
Женщины февраля — это ветры вёсен.