Как больно думать о тебе.
Как нелегко тебя не помнить.
Не рассвело, хотя за полдень
в ноябрьской ветреной судьбе.
Как больно всякий хмурый день
пережидать свои тревоги,
писать обыденные строки
в глухой обыденности сцен
Привычных, как зима, в которой
тебя не будет, и не жди.
Лишь год, что где-то впереди,
придет бессмысленным укором.
Укором мне за снегопад,
упавший ветрено под ноги,
за день, пустой и одинокий,
за ночь, что снова невпопад.
За то, что жизнь проходит мимо
меня и дома твоего.
За этой жизни приговор
быть в ней без искренно любимых.
Не рассвело, хотя за полдень.
И скоро будет вечереть.
Смириться с жизнью - умереть.
Жить - несмиренной быть и помнить.
А осень хмурится в окне
и вялым снегом засыпает,
такая долгая, большая
в своей бессменной тишине.
Такая...Только в ней мне быть,
и безразлично огорчаться,
не улыбаться, пусть нечасто.
И застывать, и не застыть.