Стоит на столике ночном,
Шкатулка с золотым узором,
Лежит на дне её двойном,
Портрет твой - тайным приговором.
Рубин и пышное перо,
На шляпе с модными полями,
Опять мне выпало Зеро -
Любить и быть любимым Вами.
Лежат в шкатулке из нефрита,
Поэты-ценными камнями...
А в полночь, лишь она открыта,
Выходят говорить стихами.
Под рокот волн и чаек крики,
Поэтов вижу…Пляшут блики.
Вот оживленье нарастает-
Сам Блок стихи свои читает.
Зелёный свет вокруг струится,
Нет, умереть он не боится.
Вздыхают томно чьи-то тени,
Царица, в платье голубом,
Ты к Блоку села на колени,
Ведь он тебе давно знаком.
Я видел, как он оживился
И робко звал прильни ко мне.
«Прости,- тебе он повинился,
Я думал, истина в вине!
Тебя, тебя искал повсюду,
Искал, но так и не нашёл.
Я знал, с тобой лишь счастлив буду,
Прости, что поздно так пришёл.
Тебя узнал я, Незнакомка!
Тобою жил во мне поэт…
О, как всё эфемерно-тонко
Когда всё есть, а счастья нет".
Твою шкатулку взял я в руки,
Прошу второе дно открыть
«Там что-то есть,- я слышу звуки,-
Откройся, или мне не жить».
Смотрел я молча в Свод ночи,
Где всё размеренно и верно.
Любви Фемида - не молчи,
Рот правде закрывает скверна.
Качались чаши у весов,
В созвездии твой Лев проснулся.
И, чтобы сбросить часть грехов,
Он лапой к чаше потянулся.
А ты смотрела на меня
Своею правдой откровенна.
Не отрекаясь, не виня,
Таинственна,как вся Вселенна.
Так вот оно второе дно,
Твоей шкатулки из нефрита!
В тебе давно всё решено.
И ты лишь мне душой открыта.
Уж скоро в розовом Заря,
Теряют фонари свой свет.
Тебе вернул шкатулку я
В ней бриллиантом твой поэт.
Жуковка 2019-2020 г.г.