Я редко говорю о том, что вижу,
Не зрением, а сердцем и душой...
Как трудно мне приходится, порой,
Быть рядом с теми, кто меня не слышит.
Закатами сменяются рассветы,
И каждый день похож на "день сурка".
Вся жизнь моя, как в небе облака,
Проходит мимо тихо, незаметно.
Я редко говорю о том, что вижу,
Не зрением, а сердцем и душой...
Надеюсь я, настанет день такой,
Когда меня поймут и, наконец, услышат.
Простите вы меня за эти строки,
Что веят грустью скукой и тоской.
Сама не понимаю, что со мной.
Видать, с хандрой столкнулась одинокой.