Линяют пёстрой осени цвета,
Ноябрь уходит поступью тяжёлой,
Рванув проворно с голого куста,
Летят синицы стаей невесёлой.
Ещё черна уставшая земля,
Колючий иней впился в жилы веток,
И звон берёз, как дребезг хрусталя,
Терзает тишь упрямо напоследок.
И снятся вновь расплывчатые сны
Угрюмым соснам, да мохнатым елям,
Настало время до хмельной весны
Плясать и выть бушующим метелям.