Пролетает вторник молью,
дождик пляшет
синий-ржавый.
Тополя торчат, как колья,
а будильник плачет жабой.
Вечер- красные чернила,
и рекламами восток.
Светофор горит уныло.
В коридоре шорох ног.
Поцелуи пьяной вишней.
Мы в Тылу,
врагам назло.
Говорить- "Война"
излишне.
Безымянное село.
(30.11.2020)