В начале декабря бывают эти миги,
Когда на свой манер сплотятся облака
И встанут надо мной то женщиною с книгой,
То чем-то вообще не названым пока.
Что ты откроешь мне прорехой голубою,
Что ты расскажешь мне в свой облачный просвет,
Молчи, молчи, дружок, свети передо мною
Последней синевой, мой ангел смутных лет.
И сам себе судьбы не пожелаешь лучшей,
Ни участи иной, никак, нигде, ни с кем,
Забыться бы совсем и стать кофейной гущей
И тонкой стрекозой на тонком лепестке;
И голосом чужим, наречьем незнакомым
Шептать бы, ничего на свете не храня,
Но этот лёгкий дым, но этот взгляд над домом,
Нездешний, неземной, не видящий меня.