На склоне одиноких лет
Скажу, мой друг, тебе цинично: -
Поэт в трусах, в такой момент,
Наверно, очень символично!
Он человек с большой душой,
Такой нагой, открытой людям.
А что там, ниже, за спиной.
О чем там спорить. Мы не будем.
Обычный ситец, просто ткань
В цветок, полосочку, горошек.
Зачем писать про эту грань.
Понятно, делу не поможет.
Он все отдал. Собрали дань
Жестокой, подлой коньюнктуре.
А у него осталась брань.
Претензии к литературе.
Ему в глаза стыдливо глянь,
Вмиг пробежится холодочек
Когда тебе протянет длань,
И спросит: - Может есть, глоточек?