Вымирает моё поколение –
перед самой Войной родилось.
С рыжеватой бородкою Ленина
был хранителем нашим Христос.
Мы молитвам, увы, не обучены,
но молились по-своему всё ж.
Мало нас, кому выпало лучшее,
да и то – безотцовщина сплошь.
Наши матери были так молоды! –
вдовья доля, осанка богинь...
Чтоб спасти нас, растущих, от голода,
личной жизни сказали «аминь».
Снятся в пору они сенокосную
в сарафанах; в объятьях дождя.
В телогрейках солдатских по осени
снятся матери, в вечность уйдя.
Ни рыданий в подушку, ни слякоти –
с той войны и до смерти – табу.
Пережив все мученья, все тяготы
не роптали они на судьбу.
Если сердце от боли заходится,
фотографии, как образа,
смотрят с них на меня богородицы –
чудотворные мамы глаза.
...Вымирает моё поколение,
непреложен природы закон.
Детский смех под окном...
Воскресение...
Продолженье моё и времён.