Мельница времени мелет зерно
Дней фантастических...
И всё равно,
Что совершается, и почему
Нам не догнать горизонта кайму.
У мегаполиса тысяча лиц,
То он похож на несвежий кулич,
То на звенящий весенний ручей
С нотой весёлой в скрипичном ключе.
Руку подай мне, и молча гляди
На шелестящие рядом дожди,
В них упрощённость и наша судьба,
И ни к чему городить короба...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»