Рваное сердце, душа наизнанку, будто бы кошка породы сфинкс.
Каждое утро пытаюсь не помнить, но не могу до конца отпустить.
И близится эта чёрная дата, три года спустя опять декабрь.
Этим числом вся жизнь перебита, одиннадцатое - почти как ад.
Больно в душе и в израненном теле, и ноги, и руки, всё топором.
Болит рука, которой нету, от фантомной боли ничто не спасёт.
Вопросы вонзаются в мозг, как иголки, неужели и с этим можно жить?
Как помочь, чтобы было меньше боли, и нужно не разучиться любить.
Каждый декабрь, как будто в омут, студёный, чёрный, откуда не всплыть.
Я помню руки, я помню пальцы, как смотреть на культю и волком не выть?
И всё-таки получилось выжить, спасибо Богу, всем тем, кто помог.
Врачам спасибо, и тебе, Маргарита, наверно другой бы вот так не смог…