Поэзия живет в печали наших грез,
В забытых именах еще любимых наших,
И кто-то в этот мир внезапно к нам придет
И нам о том, что есть, отчаянно расскажет.
А мы устав смотреть на белый-белый снег,
Останемся вдали. Не будем знать о чуде.
Поэзия живет в предчувствии любви,
Когда из дальних мест в мой дом стремятся люди.
Она совсем одна, с ней справиться легко,
И все-таки в волнах высоких тонут души,
Поэзия живет в трагедии оков.
Их плен и тишину вдруг музыка разрушит.
А мы с тобой вдвоем на кухне пили чай,
И знали, что ничто не остановит чувства.
Поэзия приходит к нам в души невзначай,
А после не оставит, а после не отпустит.
И мы летим в туман, и таем в высоте,
В метели растворяясь, забыв дорогу к дому,
И старый шут замрет там с шариком в руке
И говоря о снах, свою клянет он долю.
И в ласковых мечтах туманов и страстей,
Она еще жива, она еще искрится.
И в этот странный мир впустив своих друзей,
Мы молча смотрим как парят там души-птицы…