А даль грузна, сера и синеока.
В разгаре самом летние деньки
и до зимы простуженной далёко,
до холодов, сугробов и пурги.
Я пьян от рифм, фонетики и слога,
и вывожу со свеженькой строки:
«С новорождённым скука да морока,
что и растить, выходит, не с руки».
В то лето ты ушла. Тебя не стало.
К такой утрате не был я готов.
А после уже солнце не сверкало
на глади рек, озёр или прудов.
Лишь надо мною тень твоя летала –
свободная от клети и оков.
2020