Огонь поэзии погас,
Жаль, высохли давно чернила,
Страдала раньше и любила,
Строптивый улетел Пегас.
Куриные в кастрюле крылья,
Не жизнь, а проза каждый день,
Писать стихи... какая лень,
От скуки не спасет безделье.
Свинцовым цветом облака
Повисли как в ночном кошмаре.
Почем картошка на базаре,
И далеко ль еще весна.