у них своя дорога – всё камни да круги,
бывает - достигают желанного пути,
и пишут, и рисуют всей жизни вопреки,
а потому от власти – на вечность далеки.
и окунают кисти на дно своей души,
слова перебирают, плевать им на гроши.
и восстают картины из памяти земной
в сопровожденье текстов, написанных судьбой.
и пусть живут неверно, и давит неуют,
но ведь наступит время, когда их всех прочтут,
и что-то вдруг случится, прорвав кольцо забот,
у тех, кто непременно дорогой той пойдет
и мир перевернется в пытливой голове,
и палубой качнется зов творческий извне.
а ведь давно известно, и пусть меня простят,
что рукописи сердца – не тонут не горят.
извечная проблема – художник и монарх
один стремится к злату, другой почти монах…
гляди!
они всё пишут!
никто их не просил!
не зря в России с ними боролись что есть сил