Разве не чудо строчкой живой,
Мысли напишешь своею рукой.
Магия это, иль волшебство,
В буковке каждой оставишь тепло.
Тайная сила в белом листе,
Мысли свои записать бы успеть.
В образе новом строчки легли,
Снова всё вспомнить они помогли.
Белой голубкой, вестник любви,
Выдаст секреты наверно свои.
Белой метелью кружится вальс,
Тот, что дарила когда-то весна.
Белый клубок скатился из сна,
Рядышком ниточкой жизнь вся прошла.
Лунный лик смело глянул в окно,
Там за окном уже стало темно.
Сонно качается тихий фонарь,
С ним и закончился день мой, бунтарь…