Нас с лет младых учили нудно
И деды наши, и отцы:
Счастливым становиться трудно,
Но мы - лихие кузнецы!
И здесь считается нормальным,
Чтоб не давалась жизнь легко,
Приладив счастье к наковальне,
Его дубасить молотком
Всю жизнь. И может, лет на склоне,
Спрессованное в плотный куб,
Оно к нам станет благосклонно,
Мертвеющих коснувшись губ.
А мы, от сей нирваны дрогнув,
Кувалдой, выпавшей из рук,
Себе ещё отдавим ногу,
Набрызгав радости вокруг...