Моему отцу, Скрипнику Алексею Ивановичу,
не пришедшему с войны
Я знал о нём совсем немного,
Из редких писем фронтовых,
Да из хмельного диалога
Друзей, оставшихся в живых.
Для них он был, как прежде, Лёшей,
Для всех соседей - Алексей,
Для нас - учителем хорошим,
Опорой матери моей.
Остались в памяти осколки
воспоминаний детских лет -
Подарки новогодней ёлки,
Цветов сиреневый букет.
И, вдруг, война своей десницей
наполнила бедой сердца,
Затмила звёзды над столицей,
На фронт отправила отца.
Он заскочил домой с вокзала,
Принёс консервы - свой паёк,
Я слышал, бабушка сказала:
"Побереги себя, сынок!".
А мама, вытирая слёзы,
Затиснула ему в карман,
Кисет с серёжками берёзы,
От вражьей пули талисман.
Он встал, поднял меня на руки,
Прижал лицо к моей груди,
Я понял - пробил час разлуки,
И прошептал:"Не уходи!".
Но он ушел... Так было надо,
Их ждал военный эшелон,
А в сердце - будто канонада:
"Лишь бы живым вернулся он!"
Я знал его совсем немного,
Но верил в чудо каждый год -
Какой бы ни была дорога,
Он всё равно домой придёт...
Письмо... Расплывшаяся дата
и фото в рамке изразцом -
Всё, что осталось от солдата,
Который был моим отцом.
Житомир, 10 декабря 2020 г.