Ещё один сборник дописан.
Ещё один нерв убиен.
Пронизанный болью период нанизан
На острые уши стен.
Ещё один путь от ручки
До точки в конце стиха.
А сколько же смысла таит закорючка,
Святости и греха —
Доподлинно мне лишь известно.
И больше не знает никто,
Как сердце босое танцует на лезвиях
В своей крови по бедро,
Как жизнь без конца кровоточит
В сосуды с чернилами лет,
И как незаметно меж днями и ночью
Черта исчезает навек.
Ещё один кадр отснятый
Уходит в пространство, как в стол.
Не надо пустынь — пустотою разъято
Итак всё моё существо.
И сколько во мне было пресной
Воды, столько вылил в песок.
Я делал оазисы на местах бедствий,
Стирая день в пыль для часов.
Я всё погибал, но не гибнул,
Горел, не сгорая, — пустырь.
Я — зло, что хотело к вам в души проникнуть,
Чтоб там основать монастырь.
Ещё один сборник окончен.
Ещё один стих мной добит.
Последняя капля,
Последняя точка
Последнее вам говорит.