Он ловит крылатых ангелов на хлебные крошки,
на ягоды кислой клюквы и сладкой морошки,
он пудрит им крылья тальком, а может мелом,
впрочем, неважно, главное - чем-то белым.
Он ищет мечты и желания маленьких странных людей,
все их монетки и камешки, даже круги на воде,
все их бессонные ночи, пьяные строчки стихов,
и пакует в мешочки вместе с обрывками снов.
Он пишет, сидя под яблоней, какие-то цифры и точки,
и складывает, и складывает эти листочки в мешочки,
свистит.
Собираются ангелы, выросшие в любви,
летят к нам…
А мы усмехаемся: глупые воробьи.