Фонарный свет на лапах спящих елей,
Следы тропинок быстрых на снегу;
На лёгкость чистых зимних акварелей
Упали неба тёмные пастели -
Теней изломы росчерком бегут.
Вечерняя живящая прохлада
И снега скрип в бескрайней тишине -
А более, пожалуй, и не надо;
И скромный парк мой не Булонь, не Прадо,
Но снадобье и утешенье мне...