Эта история каждый раз рассказывается по-другому,
Потому что сама день за днём добавляет к себе детали.
По одной из версий, из неё вырастает город,
Перерезанный старыми улочками, мостами.
В этом городе живут люди, обычные горожане.
Или это не просто город, а огромное дерево,
Испещренное окнами, стенами, лифтами, этажами,
Его ветви выходят на юг, запад, восток и север.
Или это не дерево, а глубокое синее море,
Разъедающее волнами дикие скалы.
На заросшем кораллами сонном дне его город,
Сундуки пиратских сокровищ и древних сказок.
Только, как бы там ни было, но в этом городе-море-дереве
Живёт человек, или рыба, или ночная птица.
Живёт ровно столько, сколько ему отмерено –
Он прыгал с утёса, но так и не смог разбиться.
Возможно, по той причине, что были жабры,
И он скользкой рыбой уплыл сквозь морские волны,
Возможно, что Богу его просто стало жалко,
Он вытянул руки, поймал человека и обнял.
Возможно, что он, как птица, расправил крылья,
Разрезал луну на две части своим полётом.
А может быть эти истории просто сны, или
Забытые жизни гостившего здесь кого-то.
Когда вам однажды расскажут об этом заново,
Тот человек проснётся, поднимет голову.
А может быть он не спит, он все время занят
Строительством сказки в своём необычном городе.