Осыпает небо землю белой крошкой.
Что со мной случилось? Я погиб немножко.
Я погиб, оставшись, как пустое тело,
Что скулит ночами: "Что же ты наделал?"...
Я хотел лишь счастья, ну хотя б крупицу,
А сейчас хочу я до чертей напиться
И заполнить полость, где живое было.
Изливал себя я, только лил всё мимо.
Всё, что было живо, то во мне болело.
Призрак счастья лживый, я всерьёз горел им.
Я хранил надежду, что всё будет круто,
Нося под одеждой кляксы пятен трупных.
Я любви хотел, и я хотел любить их,
Но кончались нервы и тончали нити.
Я скучал в каморке никому не нужный,
И худые крысы грызли мою душу.
Люди — эгоисты до последней буквы.
Ты же знаешь, мама, я же не был глупым.
Год пройдёт, и матерь не узнает сына.
Я, как мог, держался — не хватило силы.
Я, как мог, искал все в голых стенах двери.
Трудно быть тем Богом, в которого не верят.
Трудно быть хорошим, когда все так плохо.
Я б кричал, но знаю: небеса оглохли.
И так бродит тело между тех по свету,
Кому до трагедий его дела нету,
И спешит на помощь, когда кто-то ранен,
А само ночами одно умирает,
И всё пишет что-то, будто кто услышит.
Ничего живого почему-то дышит,
Почему-то тянет к инструментам руки
И сидит в каморке, извлекая звуки.