Не пишутся стихи. Забита бытовухой,
Душа притихла в темном уголке.
Простая мысль жужжит назойливою мухой
Мешая проступающей строке.
Квартплата, пляска цен и детская учеба.
Предновогодний в комнатах бардак.
Посуда и плита, и суета до гроба,
И строфы не слагается никак.
А хочется опять, чтоб лес, костер, палатка,
И рядом друг с гитарой и вином,
И в озере луна, и вечная загадка,
И те слова, что невозможны днем