Не увидеть мне буйных весенних садов,
Розоватых вишнёвых метелей;
Не собрать мне букетика нежных цветов,
Не услышать пастушьей свирели.
Не сорвать у реки голубых васильков,
Не умыться водой ключевою;
Не пройти по зелёной траве босиком,
Не согреться беседой живою.
Не дышать ароматом роскошных полей...
Всё ушло - опускаются плечи.
Только радость одна: остро пахнет елей
И горят перед ликами свечи.
Шелестят, как сухие листочки, слова,
И вздыхает за шторою вечер.
Крепнет вера, и с нею молитва жива,
Что врачует, спасает и лечит...