Когда-то во взрослую жизнь сорвался,
как птица с ветки или карниза,
во мгле пространства потерялся,
как звёздочка или как призрак,
и тридцать три уже, а толку?
Никто не знает и не любит
меня, как леди Кока-Колу...
Как фанту или спрайт, пригубит
кто стихотворный текст мой
и скажет благосклонно:
"Живой! Густой! Хороший в зной!
Добавочки б!" ?
Резонно
Не знаю я таких людей, зверей и рыб,
которым было б интересно,
среди каких прогуливался глыб,
утёсов, впадин, тропок леса
я, сочиняющий сейчас вот этот текст!
Я никому не нужный нищий!
Или не так! Всему, что есть окрест:
дворам, цветам, акациям и вишням -
не нужен трепетный певец!
Ведь голоса его совем не слышно,
когда трубят материки: "Конец!
Живому многому..."
Не вышло,
признаемся самим себе, юнец,
не вышло: петь, вниманье привлекать
живых, суровых и угрюмых
людей, которым наплевать, начхать
на все твои излюбленные думы.
Не пой о том, чего не пережил,
не говори того, что может мучить,
пиши слова и Слову послужи,
удела в этом мире нету лучше,
чем тот, что сочинил я пару строк
назад, послушай, мой потомок,
бывает, что ударник бьет под бок
и улетает вдаль обломок
ребра, каркаса, камня от горы
-Так и поэт, пожалуй...
ведь послушай,
не только кровь сосать, как комары,
но и нокаутировать всем уши
стихи мои уметь должны.
Хотя все эти доводы не то!
Не то, что я хотел сказать, читатель,
совсем не то.
Луна, не лезь в окно,
тебя не ждет за ним изобретатель
всего того, что то, определённо то,
что заставляет размышлять о важном,
в халатике вельветовом я просто
печатаю в кроватке: Нет, не лажа!
COVID, и люди быстро умирают.
Зато лесам и океанам легче
дышать и думать - полагают
мужи, сказавшие, что жизнь, как прежде,
уже не будет раздавать подарки
и улыбаться светло, как ребёнок
пятёрке за задание в тетрадке,
уже не будет жизнь... А будет, как подонок,
безбожна и сурова к людям.
15.11.2020г