Бывает. Среди лета осень наступает,
и печаль стекает лёгким шёлком с тонких веток молодых берёз.
Ты молчишь, но и без слов понятно,
эти мысли не совсем приятны.
Так бывает в чувствах необъятных, где покой не можешь обрести.
Страсти жалят, как пчелиным роем.
Был любим, теперь же стал изгоем.
Груз вины, и совесть – поле боя. Пред тобой – последний шаг пути.
Ты спешишь, но шаг не терпит спешки.
Как монетка с нежеланной решкой,
плачет верность без твоей поддержки и грозит полёту мотылька.
Время пик. Любимой - не до смеха.
Боль обид. И годы - не помеха.
Как простить? – молчит глухое эхо. Перед ней – последняя строка.
Страсть - не боль, но ты уже бессильный.
Жжёт и плоть, и перекрёстки линий.
Но свободы от своих усилий не связать. Как только ни вяжи.
Не рискуй на тела зов беспечный.
Время зла остаться может вечным.
Жизнь, мой друг, до боли быстротечна. Жаль её менять на виражи.
Светает. Но душа покой не обретает,
и всё – также раненою птицей бьётся в клетке из колючих роз.