Вы читали Мицкевича– в трепет страницы в щепоти;
ваши слёзы в глазах по запинкам сводили черту.
Кто-то вдаль под балконами пулей асфальтом протопал.
Кто-то крикнул в потёмках «Какого шатаются тут!».
Кто-то хлопнул дверьми– заухабилось эхо дворами–
и, распятое, стихло на синих оконных крестах.
И порхнули Вы– ландыши, белые ночи– руками:
нечто вспомнили, или вспредвидели– так неспроста.
О моя кривичанка, моя дорогая, неможит
нежность душу мою по края в этот проклятый час.
Да хранит Вас Господь от сиротства, коль в мире безбожном
не сведёт на короткое счастье земное и нас.
перевод с белорусского Терджимана Кырымлы
исходник см. в первой рецензии, прим. перев.