Когда приходит первая любовь,
То мы вкушаем трепетное счастье:
Волнуется мучительная кровь,
И это прекратить не в нашей власти.
Мы возвращаемся к рассудку вновь,
Дабы избавиться от сей напасти,
И Муза нежно подымает бровь,
Но не спасает от грядущей страсти.
Амур шепнёт: "Судьбу свою готовь
Для услужения лишь праздной касте,
Но лире лишь безумья славословь,
Хоть разуму принадлежишь отчасти."
Пусть жизнь сурова, будто бы свекровь,
Её цветком Венеры вы украсьте.
Цветёт, любви покорна, и морковь.