Сомнениями полнится душа,
Бессонница, как добрая подруга,
Вновь мечется, незримое ища,
Стремясь покинуть замкнутого круга.
«Всё лучшее написано не мной…», -
Строка мятежно скачет по бумаге.
Но чувствую чей-то укор немой,
Сочувствие к поэту - «бедолаге».
«Ахматова, Цветаева, Бог мой!
Ещё припомни Пушкина и Фета.
И каждый недоволен был собой,
Задумайся и попроси совета».
Мой Ангел! Я так рада, ты со мной.
Не раз делилась мыслями, секретом.
Сколько бесед было в тиши ночной,
Чернее мгла особо пред рассветом.
«Где просто, там и Ангелов со сто», -
Так старцы чад своих благословляли:
«Где мудрено, там нет ни одного»,-
В дорогу их с любовью направляли.
Простые истины, понятные другим,
Описывай, не «мудрствуя лукаво»,
Добро неси светом любви благим,
Стихи слагаться сами будут здраво.
Вплетай в строку изящные слова
И Ангелам сей стиль уже награда.
Блестит на солнце росная трава
И в красоте полей душе отрада».
Ответ небес мне даровал покой,
Гармонию и внутреннюю силу.
Испить смогла водицы ключевой,
А мудрость слов подобна эликсиру.
18.12.2020
иллюстрация с интернета