Соль

Александра Инина
***
Недолеченный грипп плавно переходит в бронхит,
недоверчивая зима все таки наступает - 
белыми пятнами карт ползет по гранитным плитам,
белыми пальцами
букв бередит стаю...

***
Простая музыка, импортный алфавит,
выключают вывески  на ночь хозяева мелких баров,
в каждом светофоре утро звенит,
шаги по подсвеченной темноте считая.

Переживём переход, перейдем, кажется все равно: эта сторона или другая..
эта или другая война, да и война ли.

***
Соль на лопате дворника и век
с каждым взмахом  все больше несёт прорех.