Я никогда не жил, как подобает
Всем творческим занудам и дельцам.
Я не бежал в театры, уповая,
Что режиссер меня посмотрит сам,
Не обивал пороги как пристало,
И бешено проходки не искал,
Всегда от жизни мне хотелось мало,
Синицу я в руках едва держал.
Я никогда не жил, как подобает
Поэтам, чей огонь не угасим,
Раз в месяц вдохновение поймаю,
А после не пойму, что делать с ним.
Три строчки напишу да и заброшу,
И мысли не подружишь с головой.
Казалось мне: «Хоть этот стих хороший;»,
Но он, как все, естественно, сухой.
Я никогда не жил, как подобает
Достойному названью «Человек».
Когда вокруг куда-то убегают,
Я не хочу впрягаться в этот бег.
Устал вершин фальшиво добиваться,
И класть на все;, забавно, но устал,
Кричать, ворчать, завидовать, бояться,
Но говорить, что массой я не стал,
Искать себя, и думать: «Бесполезно»,
(Порой, бывает, нравится грустить),
Пускай в огромном мире этом тесно,
Мне в этой тесноте комфортно жить.
И вновь судьба в московский лёд врастает,
И вновь бежит душа по сентябрю,
Я никогда не жил как подобает,
Но жить я так, конечно же, люблю.