На исходе лета,
в знойном сентябре
Мысли бродят,
словно в молодом вине,
Бродят, утопая
в шорохе страниц,
В золоченых россыпях
лесных передовиц
И в сырых туманах
вязнешь, точно в снах,
И зеленым глазом
окликает страх…
Здесь безумство плоти
в красках пролилось,
Среди сонма листьев
пары не нашлось,
Каждый для шедевра
словно был рожден
Опадают тихо –
слышу лёгкий звон….
Красоты и плоти
безумство и размах
Дарят миру рощи
в знойных сентябрях