Странно всё. Сам себе не пара.
Рождество в туманном разрезе
приближается клубом пара,
самому себе антитеза.
Потому что зима-паскуда
налетела не снегом, гнилью.
В пятнах памяти вся посуда,
запылилась ушедшей былью.
Рождество вновь – огни, веселье.
Где-нибудь одиноких встретит
тот, вкусивший креста похмелье,
и туманную даль подсветит.
Вот внимание задержать бы
на деталях, на всём случайном.
Проплывают часы, как рыбы,
миг повис над сервизом чайным,
словно ангел, эльф или фея,
но исчез вопреки намёку,
и прозрачная с ним идея
ускользнула опять без проку.