О, тайна бытия, глухой стеной
нас отделяющая от самих себя.
Тоска сегодня катится волной,
захлёстывает, разум теребя.
С самим собой уже не по пути,
блуждаю тенью по тропинкам снов.
Куда-то всё пытаюсь я дойти,
но прохудилось время до основ
и скачет, будто тощая блоха,
бескровных снов и яви потроха.
Зимою дождь зачем-то зарядил.
Я по квартире целый день бродил
и вспоминал всё, что ни в склад ни в лад.
Какой-то меланхолии парад.
Неправильно всё это. Датский принц
из старой пьесы тоже одинок
в потоке из кривляющихся лиц,
что под конец его сбивает с ног.
Он попытался быть и он сумел.
Блуждает мысль, цепляется, дрожит.
Но что мне Гамлет? Стар я и несмел
и, слава богу, век почти изжит.