В.В.
"За то, чего не было.
За то, чего уже не будет."
Взгляд один
в метро
и брошен резко.
Только взгляд.
Волнение в груди.
Поцелуя на
прощанье
вместо -
фраза: "Хорошо.
Удачного пути".
Губы спелые
промолвили - разлука.
И глаза пустили это
- отпущу.
Эскалатор подхватил
несмело.
И за руку
он несёт. В метро,
а лучше бы
к врачу.
Сердце. Напряглось
и стуком вбило,
заземлило, унесло
в вагон.
И последний
ржавый гвоздь
могильный -
слышен у затылка
перезвон.
Вот уносит поезд
вдаль поэта,
Маяковщину внутри
меня будя.
Боже, объясни,
зачем всё это?
Неужели, Вова,
и меня?
Я бы всю страну
перелопатил,
чтобы только
к ней сейчас
поближе быть.
Но ирония судьбы -
проклятье.
Только станция.
Одна.
И как не выть?
Я бы выбежал туда,
состав сминая.
Я бы шел
по городу -
назад, босой.
Лишь бежит и шумит
Москва,
поминая
меня, со всей
невозможной красой.
Я бы всё
из себя ненужное,
все стихи бы
ей переписал.
Перечёркивает строчки
равнодушно
полоса
и линия -
вокзал.
Кто же знает,
встретимся ли,
скоро ль?
Убывает семицветом
календарь огней.
Я - сгорю,
И в углях
ни укора,
ни укола -
Только дышит
на перроне
пеплом
уходящий гнев.
Брошен взгляд.
Один. В метро неметко.
Только взгляд ведь,
тлеет,
а пробил
насквозь.
Расползается по
карте ветка.
Наши линии
уходят,
не смыкаясь,
врозь.