Творится в голове моей ничтожество:
не спится, состояние - не в дугу.
Хороших мыслей - ноль, дерьма - в избытке множество.
Вот постоять бы мне, но вечно на бегу.
Прилипло равнодушие слизью липкою,
где ж мыло взять такое эту дрянь отмыть.
Чтоб чистоту, хоть жалкую, хоть зыбкую,
на день бы, на мгновение возвратить…
Мычит сознание о чём-то, да не телится,
круги наяривая в замкнутом кругу.
Какая, впрочем, пустяковая безделица:
заметить лучик, промелькнувший, на бегу...