Как пчёлы горячие мысли летают
и строят во мне бесконечные соты,
над ними мохнатой как облако стаей
звенящие, звонкие, лёгкие ноты.
И где-то внутри в этом хоре медовом
накрытое временем тельце алеет,
янтарь, словно ладан пахучий сосновый,
горячею каплей всё тлеет и тлеет.
Забилось в углу в недописанных строках
и смотрит невидящим более оком.
И мысли летят из потресканных окон
как пчёлы над вязким обманчивым соком.
Германия, декабрь 2020 г.